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Brasil

Clube Dos Autores

Escrever para mim, é mais do que as ilusões que as palavras transformam o meu motor combustor; é a presença de um Poder Superior se revelando através de um ser mortal, sujeitos aos tropeços da vida.

Não acredito em um retorno satisfatório que traduza este ato; e nem tão pouco em dinheiro algum que me faça sentir-me melhor do que a mísera e cruel vida que levo para me declarar; me expor; transcender; GRITAR... Sim meus amigos! Escrever é não é se profissionalizar, ou se converter aos padrões da massa capitalista em escravo que vende os seus sentimentos a ponto de se prostituir literariamente, a quem nasceu para ser uma empresa; que vive dos meus sonhos rabiscados, torpes, e muitas vezes sem sentido... Sem sentido, porque a única forma de entender o que sinto enquanto escrevo, é ter no sangue, única e exclusivamente a arte livre, voando; escrevendo quando quero; quando me inspiro sem a obrigação de minhas palavras se encaixarem em um modismo emergente que devora a literatura.

É tão divino este dom, que escrevo até mesmo em momentos de desespero; decepções; frustrações... 

Escrevo até mesmo quando não tenho dinheiro; quando perdi meu emprego, ou alguém que amei...

Escrevo para agradecer; para dizer - NÃO!Eu não concordo com você...

Escrevo pela a morte de um filho, ou pela perda de minha mim mesma...

Escrever é muito além do que ter o meu pé afundado no cimento de uma calçada da fama; é muito adiante, e aquém, do que uma editora possa esperar de um pobre e louco autor, que não tem como pagar pelo seu sonho; que dorme e acorda na esperança e na fé de ter um dia um livro seu em suas mãos... um livro material, feito de papel, que poderia se queimar, folha a folha, e eu continuarei escrevendo... Não posso parar! Quando paro, estou morta; vegetando; sem cor e sem razão para viver.

Escrevo quando levo um NÃO diante de minha cara lavada e ousada - Você não se encaixa em nossa linha editorial!

NÃO!O seu projeto não tem o perfil do que buscamos!

NÃO!Não vou comprar o teu livro, você é desconhecido; nunca ouvi falar de você, que ousadia!!!

NÃO!O seu escrito é uma "porcaria", procure os seus iguais, os que não possuem prestígio; não vão para as bienais; não lavam o chão para o editor passar... 

Continuo escrevendo, porque descobri que escrever, é muito mais do que um sonho; é a confiança que recebo de cada um que se arrisca a ler-me; engolindo-me com ou sem um gole d'água... Vocês me leem porque querem simplesmente; publicam-me sem saber... Sem pedir dinheiro, ou sem me dar um orçamento para eu saber quanto valho.

Diante de tudo que tenho certeza, e diante das coisas que nada sei, apenas algo sinto, e desejo arduamente, que este mesmo Poder Superior que me trouxe a escrita, não permita que eu esmoreça; alimentando em mim  a mesma naturalidade que me permitiu ao escrever o primeiro livro aos oito anos de idade, para que deste modo, eu possa continuar escrevendo, parando, as vezes, para GRITAR aos incrédulos que não seja tão surdos a ponto de poder me ouvir, ou sussurrar ao menos - autores, escrever tem que ser por amor; por devoção, não se prostituem a troco de vinténs. O dinheiro se acaba; o sonho se transforma, mas o amor pela arte e dom que oriunda esta, é para sempre.

ADRIANA VARGAS DE AGUIAR

http://drisph.blogspot.com/

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Lamego Portugal

Á proa Du Navio De Penedos

Capitão no seu posto

De comando,

S. Leonardo vai sulcando

As ondas

Da eternidade,

Sem pressa de chegar ao seu destino.

Ancorado e feliz no cais humano,

É num antecipado desengano

Que ruma em direcção ao cais divino.

Lá não terá socalcos

Nem vinhedos

Na menina dos olhos deslumbrados;

Doiros desaguados

Serão charcos de luz

Envelhecida;

Rasos, todos os montes

Deixarão prolongar os horizontes

Até onde se extinga a cor da vida...

Miguel Torga in S. Leonardo de Galafura

PUBLICADA POR RUI PIRES - OLHAR D'OURO 

http://lamegoimage.blogspot.com/

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Lisboa, Portugal

Caridade

cudiste  minha vontade 

Ptolomeu oh pássaro d’água?

Serás TU essa ágil voz 

Caridade que te cobre os dedos

[das mãos] 

de  Alexandria?

Será ELA,

o grito da humanitas maternidade 

com-paixão das águas deste meu ventre 

prevendo sol nascente?

Avistarei,

o bravio, alado da tua espada

lutando contra o vento leste, 

fiel ao boléu brando

de todas as “coisas” por mim ditas?

Nesse caso,

- Ah, sim,  

- eu corro, eu morro -

-  aconteço-me agora–

escavarei das trevas  [este] meu berço

em preces d’ar, queimando meu polén

donde meu corpo celeste, 

se levantará cambaleando 

deste meu colo, à pressa e louco

caos dos mares comedidos

-assoprando lírios-

rosáceos da escrita de Ti

no hálito fresco de Mim

ardendo no tempo do verbo 

-mais-que-perfeito-

-et verbum caro factum est

-Humanitas-

Assiria

In-"As Sete Virtudes"

http://soprodevidasemmargens.blogspot.com/